Este é, essencialmente, um livro. Um livro que fala... Livro fala? Um livro que tem escrito em si alguns contos tão curtos quanto a minha paciência. Ele também conta com devaneios diversos e experiências pouco previstas de um ser que aprendeu a viver fora do meu esqueleto: o eu lírico. Esse sim é ser cheio de si. Moço avantajado, tão pomposo que ocupou o espaço previsto entre as páginas deste livro. Chegou sem avisar, foi ocupando os assentos e acentos de cada frase e guiou a caneta que riscava o papel. Riscava, criptografava mensagens sublimes e saía sem deixar bilhete. E, quando saía, deixava um vazio ainda mais vazio que o vazio inicial. Este é um livro sobre aquilo que eu não sei, mas sei. É um livro que me foi contado. Uma história da história. Uma viagem a algum lugar. Isso, é isso que este livro é. Uma viagem a algum lugar.

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